Elle est trop petite.
Trop petite pour l'école, trop petite pour savoir ce qu'elle sait, trop petite pour être elle.
C'est difficile d'exister quand on n'a pas lieu d'être...
Mais elle creuse sa route dans ce monde étouffant, elle rayonne et elle rit, et sur ceux qui la croisent coule la lumière de son être. Elle est palette, elle est complexe. Il suffit de regarder dans ses yeux sans fond. De s'y perdre. Et l'on devine des clairs-obscurs marécageux, à demi effacés par un sourire, des couleurs trop franches aussi qu'elle a un peu muselées...
Elle danse quand elle marche, aérienne et distante. Elle habite un peu ailleurs. Elle est entre deux mondes, petit lutin léger, et elle oublie parfois le langage des hommes.
Elle a des joies tout enfantines, elle a des tristesses d'un autre âge. Elle sent. Elle sait.
Petite fleur poussée trop vite si fine, si fine... Saura-t-elle résister aux talons des passants ?
Moi je la regarde être et j'ai les yeux qui brillent.
Moi je la vois rêver et je la vois sourire.
Moi je suis terrifiée...
Et dans ses yeux... Une déjà si vieille dame... J'en connais un comme ça... Dans ses yeux, je lis plus d'expérience que dans les miens. Je lis le reproche d'un vieux monsieur qui m'en veut, qui m'aime mais qui m'en veut de ne pas lui apporter les réponses à tant de questions...
RépondreSupprimerChristel, je vais arrêter de te lire!!!
je crois que je la connais cette petite fée clochette, et je crois qu'elle a beaucoup de force, en plus du reste !!!
RépondreSupprimerDelphine